Nossa pressa

Tão curtos estes tempos.
Tão violentos sabores.
E as dores, a noite, o fogo.

Fico louco, imaginando nossa peça,
tão certa de certezas, tão samba.
E ela queima até o final.

A música e o risco escolhido,
foram apenas rabiscos no papel.
E se hoje queima, não vai embora.

Fica impregnada em minhas mãos.
Sente o som da emoção e dança.
Freneticamente como se tudo acabasse logo.

Posso então chamar de minha,
o que eu nunca pude ter.

Álisson Bonsuet.